lugar comum

Pelos corredores vazios vagueiam corpos perdidos, vazios de sentido, alheios ao espaço e ao tempo que já foi, esquecidos de todos. Caminham sem parar, embatem violentamente em cada obstáculo que encontram mas seguem a luz negra que reflecte cada um dos seus passos. Cheira a cadáver...a morte parou no caminho e sentenciou mais um corpo. Fraco e debilitado acabou por ficar caído naquele soalho frio. Não sei quem seria, apenas trazia a roupa num corpo gasto pelo tempo, cansado de tanto parar. Os restantes continuam o caminho - uns ainda à espera que um dia possam pisar descalços a relva húmida acabada de cortar, outros já conformados com o fechar vagaroso das cortinas da sala de jantar. Já sinto a dormência chegar.

26.04.11

teço momentos sobre olhares ímpios

disparados de lados opostos da sala.

fantasio às vezes na possibilidade do impossível

no regresso do príncipe diamantino

que seduz entre fumaças e sorrisos de réptil.

vem a mim, vem a mim!

não sabes quanto te quero, quanto imagino

um palco só para nós dançarmos e cantarmos

como se não houvesse tempo para nos matar.

não sabes quanto imagino noites de seda,

bordados escarlate sobre a cama desnuda

e complacente de corpos entrelaçados.

7.2.08

olhos lilás e desenhos a lápis no caderno de história. pergunto-me se alguém quer saber da nossa história, da minha história, da tua história, da estória deles: a nossa é muito mais relevante porque nós a queremos esquecer.
as conchas salpicadas por aquele sabor salgado (que só sentimos lá para o meio da nossa língua) com inúmeras memórias sorridentes de búzios, sereias e peixes-palhaço; o mundo também é às riscas alaranjadas, brancas e pretas, sabes? talvez porque somos tão humanos ... ou então porque toda a costa portuguesa é banhada pelo oceano A T L Â N T I C O - eu gostava de ser mais como o ártico: frio frio frio, e perto dos pinguins: também não sei voar.
eu gostava mesmo era de ter o teu sorriso; é tão adorável, já reparaste? capaz de calar o mal que me fazes, mas também, quem é que quer saber? as mágoas não têm sabor que as papilas gustativas possam sentir, e a seguir à pesca, o que realmente importa em portugal é ... a culinária.

ecce homo

Num gesto inexplicável, tocaste a minha mão. Pela primeira vez, os teus dedos entrelaçaram-se nos meus como se tivessem nascido assim, fundidos na totalidade do seu corpo. Sentia o meu coração bater apressadamente, sem caminho previsto. O ar tinha-se esgotado, secava a minha voz, cortava selvaticamente cada palavra que tentava dizer. Admirava os teus dedos com o meu olhar, não ousava tocá-los - eram demasiado perfeitos, demasiado suaves e fortes, simplesmente perfeitos. Abraçavas-me e possuias-me sem o saber. Num gesto inexplicável selámos a nossa pele como se fosse uma só. Ecce homo...és tu.

queimei os meus navios

cada segundo de um rascunho acústico escrito na primeira pessoa aliado à minha atracção sexual pela caneta. as mãos arderam de desejo. toco-me sobre a tua fotografia num expressionismo neo-gráfico, uma espécie de poesia visual num complexo geográfico.

continuo narrativamente encantadora enquanto poema. perpetuo-me em cada mentira, eu sou o reflexo do espelho de diamantes que te arrefece o corpo de noite.

o eminente recomeço hipócrita, tal cadáver desdito de propagação.

16/10/2008

tornei-me um habitáculo

tornei-me um habitáculo de coisas que amam

sem saberem ser amadas e das paixões que não podem existir

mas também não querem morrer.

feira popular

Pela rua deparo-me com espelhos alinhados. Por onde caminho lá estão eles projectando o que todos vemos, mostrando o que todos sabemos. Mais à frente, mais um fantoche com mais um espelho pronto a projectar as mesmas luzes usadas pelo tempo. E no final todos aplaudem, o fantoche ganha vida, cresce e agradece e passeia-se pelo caminho de cabras, levando todo o seu rebanho atrás. Aproveitando a caminhada do seu rebanho, o fantoche volta atrás, vasculha sofregamente por entre espelhos mais antigos, procura, chafurdando no que consegue, um que pudesse surpreender, um que a memória alheia não lembrasse...talvez umas luzes? talvez uns enfeites? talvez virá-lo ao contrário? sim, o fantoche leva-o todo o caminho e planta-o ao contrário. A plateia está ao rubro!

asas cortadas

Por entre as folhas soltas do teu livro passeio os meus anseios, inquietudes, medos de algo que ainda não chegou. Já não os consigo ver, mas sinto-os e eles aproximam-se a passos largos, deixando um rasto de alguma coisa por onde passam. O vento tornou-se quente, desértico e sem direcção. A incerteza persegue-me a cada passo gélido da tua voz, consome o meu desejo ininterrupto pelo teu ser, vagueia pelo meu corpo inquieto. A angústia consome a minha mente, em espirais de imagens que já não sei se são ou foram reais. Respiro abruptamente...pequenos segundos de asfixia percorrem o meu peito que chora pelo teu. Enlouqueço...não sei se és, não sei se foste.

aprende a estar calada

é sempre a tua boca a abrir-se para falar e eu a tentar imaginar o movimento da tua língua antes de a mexeres. cresce uma repulsa inexplicável por ti na minha cabeça enquanto o meu peito me puxa para o teu corpo, arranca palavras de mim à força & o silêncio dorme na horizontal. penso em agarrar os dias pela garganta e sufocá-los, fazendo-os morrer nos nossos braços sem que passem.
sempre eu a tentar sentir o bater do teu coração só por te ver as veias do pescoço e sempre aquele ritmo lento a acelerar a minha respiração descontente. nasce um vício pelo toque ocasional da tua pele
a embriaguez dos sentidos faz-me desejar-te de uma forma quase animal.

malmequeres caídos

O relógio parou quando tu saíste. Ainda sinto os teus dedos lânguidos e suaves a percorrerem o meu corpo. Os teus passos permanecem pela casa vazia...ainda os ouço por entre o teu sorriso. Sinto a água cair sobre o meu corpo dorido pela ausência do teu...cada gota queima a minha pele como se a destruísse, pedaço por pedaço. Os meus olhos não fecham, procuram por ti a cada canto, quero ver-te quando chegares. Eles continuam como tu os deixaste, vão morrendo pouco a pouco, adormecem mais um pouco a cada dia que passa, a cada hora sem ti, a cada minuto da tua ausência. Não deixes cair a noite.

eco

Vestígios de vozes passeiam-se pela sala. Dissipam-se ao longo do caminho, perdem-se no interior das paredes frias. Embatem violentamente nos corpos que ali vagueiam, esbofeteiam os rostos enrugados que por ali se cruzam. Ensurdecem as mentes trancadas de tudo pelo tempo passado. E no final são tão pouco, quase nada...por fim morrem, cansados, caem aos pés do abismo mais longínquo.

condores perdidos

as óperas são mentiras, todas elas desde

o capuz ao tecto do teatro

onde pulsam os nossos corações abertos.

não te vou atender o telefone.
isto parece um teatro de gansos!

ainda para mais amadores.

os dedos não param sobre a luz, calor,

jarros chineses,

quinquilharias.

temos fome, a noite fornece

o apetecido petisco,

longas entranhas de homem-cão.

tróia cai.

final do primeiro acto.

continua a fome? deve ser da femme fatal

que passa desapercebida

por debaixo dos cortinados

cai gentilmente o véu sobre a pele

sujeita ao gelo arriscado dos riscos da vida

podre e apodrecida,

caroço humano em pele de madeira lascada

por anos e anos de vénus.

putrefactos deuses em maioria

distinta

coberta de açúcar e chocolate

belo chocolat.

isto é merda, merda merda merda merda merda,

as vozes cor-de-rosa cor-de-escurecem

e esquecimentos caem como moscas sobre finas sedas

colchão divino, azulejo, crocodilo destro.

não pode continuar, não pode.

estou a escutar o céu morto acima de mim.

o bailarino do mar, ilustração 1



LES NOCES | Aterballetto



fantasmas do chiado

volto ao sítio onde deixei o teu corpo e a metamorfose acontece. os teus átomos são pedaços de Lisboa, esta cidade que nos enche a cabeça de ideias que não são nossas e fantasmas que nos tocam a vista. são imigrantes do além e santos caídos do altar.

um pão servirá de certeza, um cigarro na boca por favor.

uma mosca pousa na face de um errante da sobrevida lisboeta enquanto as luzes enegrecem os olhos apagados. 

trevo de quatro folhas

Ainda o guardo no meio daquele livro perdido na nossa sala. Intacto como no dia em que tu mo deste. Perfeito como a pele das tuas mãos que tremiam quando mo entregaste. Solitário como a beleza que emergia por debaixo do teu rosto. Ainda o guardo... Resta-me pouco de mim mas ainda o guardo como se do último pedaço do meu corpo se tratasse, como se do último pedaço do teu corpo se tratasse. E quatro estações passaram mas ainda o guardo.

transmissão hermes 1

sou fatalista. acredito que todos nascemos para morrer

para viver e para nos repetirmos dentro daquilo a que chamamos

revoluções arte.

sou anarca. acredito piamente em nunca acreditar em

seja o que for. a razão é o aforismo da existência. então e o amor?

é um pássaro dissecado

esquecido sobre a mesa de operações.

há demasiados poemas a divagar por folhas que voam sobre ruas e avenidas

e portões abertos.

quero abraçar-te.

branco

Mistura de tudo e conjunto de nada...
Sorrisos...apenas sorrisos.

memórias

Invadem a nossa mente sem pedir permissão. Assaltam-nos de dia e de noite, quando queremos às vezes ou quando menos esperamos quase sempre. Consomem cada pedaço do nosso ser, levando-nos para lugares distantes, tempos passados ou vidas perdidas, acorrentado-nos lá...naqueles lugares, naqueles tempos, naquelas vidas. Fazem parte de nós ao mesmo tempo que fazem parte dos outros. São insubstituíveis, inigualáveis até... Fortes, cravam na nossa pele impressões inapagáveis. Fracas, deixam vestígios de algo na nossa mente. Presentes ou ausentes, brancas ou negras, são memórias.

restos

Por entre a porta entreaberta consigo ver um fio de luz. Afinal é dia lá fora...afinal houve dias lá fora. O corpo dói-se. Cada músculo contrai-se a cada movimento, a cada respirar, a cada silêncio ininterrupto. Sinto o ar quente e pesado na face. Em volta permanecem restos de ideias, restos de optimismo, restos de vida que já foi de alguém, restos de vida que já o foi. Afinal houve dias lá fora. Aqui...apenas restos.

reticências

Pontos soltos percorrem a tua pele na busca de certezas. Não a sinto mas procuro-a incessantemente em cada canto daquela sala tão vazia de tudo e tão cheia de nada. Não a sinto...vou tacteando o ar, ainda quente da tua presença, mas não a sinto. Aos poucos torna-se mais frio, gélido até. Restam-me os pontos soltos. A tua pele morreu.

mãos

Mãos que desenham, mãos que pintam, mãos que apagam e corrigem. Crescem, envelhecem e, mesmo assim, continuam nossas, sempre nossas mas de mais alguém... Desenvolvem-se, descobrem traços, linhas onde a nossa cabeça nunca chegaria, descobrem caminhos para além dos traços, caminhos esses onde os nossos olhos nunca chegariam. Aprendem...sim aprendem a tocar e a sentir o que tocam. Respiram por elas próprias mas não vivem sozinhas. Solitárias por vezes mas nunca sozinhas mesmo que o tempo as gaste, as envelheça, as marque, as atinja até sangrarem. E elas sangram...o seu sangue corta os dedos, cada um deles, um a um lentamente. E mesmo assim feridas, conseguem encantar, tocam o intocável, transformam a matéria mais rarefeita em algo de precioso. E continuam nossas, sempre nossas mas de mais alguém.

espelho perdido

No fundo negro do teu olhar vejo vestígios de mim...restos de corpo, pedaços de alma.